|
| ° Гостевая книга |
| ° Главная |
| ° Обо мне |
| ° Творчество |
| ° Фотоальбом |
| ° Увлечения |
| ° Контакты |
|
ТВОРЧСТВО Несколько произведений: ВОТ ЗДЕСЬ Я В ТЕМЕ Бильярдный клуб Комфорт, уют, Душе истерзанной - приют. Расслабленность, уверенность в победе. Привычных слов не долго ждать: «Хотите партию сыграть?» Вот здесь я в теме, Вот здесь я в теме! Кий, стол, шары. Дебют игры. Весь кайф волнительной поры В начальной интригующей дилемме Волнует всех, какой исход, Но я то знаю наперёд, Что вы не в теме, Что вы не в теме! Торг. Мой разбой. Бью, в лузе «свой». Мне это делать не впервой. Тут дело всё в руке и глазомере. Как рыба предана воде, Так и маркёр в своей среде Всегда здесь в теме, Всегда здесь в теме! Дождь сеет грусть. Я с ней борюсь. И всё ж во сне порой вернусь К навязчивой, надуманной проблеме- Финал в проигранной игре, Партнёр с улыбкой шепчет мне: «Вы здесь не в теме, Вы здесь не в теме!» Но это сон, Всего лишь сон. Путь долог на бильярдный трон. Блаженство оставаться в той системе. И я опять иду играть. А что по жизни мне искать? Ведь я здесь в теме, Ведь я здесь в теме! ГРУСТЬ САКСОФОНА Окно завесила туч беспросветных тень. Устроил дождь осенних дней аттракцион. Чтоб не нашла тупая грусть во мне мишень, Нарежу мелкой долькой свеженький лимон. Припев: Коньяк с печалью пью под выпуск «Новостей». Пусть нет гостей, Я уж не чувствую урон. Чем старше мы, тем меньше преданных друзей, Тем выше тон, Когда грустит мой саксофон. Прохладный вечер. Разжигаю свой камин. Тепло расслабит, отогреет пальцы рук. Пусть добавляет жизнь количество седин И всё отчётливее пульс потерь, разлук. Припев. В камине яркие резвятся угольки. Прощальный танец их смотрю, как в первый раз. Они резвятся скорой смерти вопреки, А саксофон играет им волшебный джаз. Припев. ДОЖДЛИВЫЙ ВЕЧЕР В окно не хочется смотреть - там дождь весь день. Он льёт, то капает, уж залил всю Москву. Как грустно видеть облаков дождливых тень И ждать напрасно нам на небе синеву. Совсем продрог, я разжигаю свой камин, Плотней задёргиваю шторы на балкон, На книжный столик ставлю рюмки и графин И из футляра достаю свой саксофон. В дождливый вечер очень грустно без друзей, Так не хватает их улыбок за столом. Сидишь один, никто не скажет: « Друг налей!” Лишь ты один всегда мне предан целиком. Ты не изменишь, не предашь и не уйдёшь. Тебе не точит сердце лёгкий миллион. Всегда согреешь, успокоишь и споешь. Ты для души больной бальзам, мой саксофон. В камине резвые танцуют угольки, Услышав музыку такую в первый раз. Они резвятся дряхлой скуке вопреки, А саксофон, со мной грустя, играет джаз. Камин горит уж долго, телу всё теплей. Да и пришлись так, кстати, виски и лимон. Вот на душе только прохладно - скучно ей, Но знаю душу, отогреет саксофон. КОШМАР ВО СНЕ И НА ЯВУ Опять кошмар, опять всё тот же сон Закрыт бильярдный клуб, массаж-салон. Растаял вмиг досуг и кореша, Туман в глазах, грустит моя душа. Слепая злость толкает в облака. Парю орлом, но вдруг твоя рука Обняв за горло, шепчет мне: «Постой! Забыл жену, дружок, пора домой!» На вечер есть вискарь, колода карт. Жена звонит: «Заедешь в детский сад!» Ловлю в глазах сочувствие коллег, Мечты ушли, как прошлогодний снег. Друзья зовут: «Поедем на футбол!» Конечно, да! Но снова телефон: «Любимый возвращайся поскорей, У мамочки сегодня юбилей!» Брак впился в горло, словно рыбья кость. Ждал благ, любви – пришли обиды, злость. Всё реже смех друзей, игра в бильярд, Рисковый мизер, сыгранный на фарт! ВАЛЬС ОСЕННИХ НАДЕЖД За окном карнавал дивных красок Разукрасил осенний пейзаж. Словно мир волшебства добрых сказок, Чудотворный природный мираж. Клён в холодном багровом пожаре. Лес вдали красоты неземной. Листьев вальс на промокшем бульваре Обещает мне встречу с тобой. Только я Обхожу в сотый раз парк безлюдный – всё зря. Дождь всерьез Распугал наши летние грёзы обилием слёз. Лишь вода, Веселясь в зеркалах серых лужиц, зовёт вникуда. Будни вновь, Спрятав в дымку костра золотую листву, убивают любовь. Небом данная мудрость природы, Торжество золотой седины, Срок долгов за былые свободы, Бесшабашность, утехи весны. Глаз нельзя оторвать – так прекрасна, Всех влюбляешь палитрой своей, Жаль к живому всегда безучастна Череда хмурых пасмурных дней. Снова я Обхожу в сотый раз парк безлюдный – всё зря. Дождь всерьез Распугал наши летние грёзы обилием слёз. Лишь вода, Веселясь в зеркалах серых лужиц, зовёт вникуда. Будни вновь, Спрятав в дымку костра золотую листву, убивают любовь. Муза туч почему-то печальна – Не подарит весёлой строки…. Основная причина банальна – Осень – время промозглой тоски. Прослезилась луна-королева – Облака сеют лунную грусть. Под аккорды свинцового неба Ветер песню завыл, ну и пусть. Верю я Обойду в сотый раз парк безлюдный – не зря. Дождь всерьез Не зальёт наши летние грёзы обилием слёз. А вода, Веселясь в зеркалах серых лужиц, умчит нас туда, Где мы вновь, Спрятав в дымку костра отголоски хандры, обретаем любовь. ОДА ЛЮБЯЩЕМУ СВОБОДУ Бесстрашный часовой на страже диких мест: Ущелий жутких, горных троп, крутых обрывов, Хребтов, сыпучих склонов, каменных массивов, Вершин белёсых, достающих до небес. Лавина, камнепад – природы ворожба, Разящие, как меч, скалы гранитной бивни, Жестокие ветра, сель, варварские ливни – Суровый отчий дом дала ему судьба. Внизу лежит долина сказочной красы, Купается в любви пушистого тумана – Волшебный край – плод визуального обмана, Мечты, ушедшей в капли утренней росы. Вода прозрачных, как хрусталь, лесных озёр, Душистый луг, небес безоблачные дали, Степная дымка, словно тюль седой вуали Накрыла хутор, сенокос, чужой костёр. Как хочется скатиться кубарем к еде, Понежиться в тепле лужайки без печали…. Там овцы верят в рай от властной вертикали, Хотя их шкуры, как трофей, в любой избе. За сытный корм всегда приходится платить Своей свободой, шкурой, совестью, рогами. И пусть запреты на охоту временами, В загоне лесника не каждый сможет жить. Дожди, порой шальные, жизнь без сочных трав, Безбрежный мир камней, риск, вековой лишайник, Солёный сланец и лишь изредка кустарник – Взрастили, закалив, его свободный нрав. Хозяин гор, владыка неприступных круч, Извечно обходясь без сытных пастбищ мхами, Как исполин, застыв над пропастью часами, Встречает гордо солнца восходящий луч! ОН ЛЮБИТ ДОЖДЬ Он любит дождь в часы вечерней панорамы – Любимый город тонет в хаосе огней, Бодрит загадочный манящий вал рекламы, Печалит душу свет бульварных фонарей. Когда в авто ритмичный ход оконных щёток Играет струйкам дождевым прощальный блюз, Воспоминания в тисках московских пробок Рождают грусть ушедших дней, порочных уз. Он любит дождь, веселье брызг родной Покровки, Слегка озябший, позабыв простудный риск, Под капель вальс плывёт по лужам от парковки В свой старый дом, где окна на «Новороссийск». Уж светофоры спят, лишь жёлтые мигалки, Вещают – ливень смыл жары асфальтный зуд, Как смыл двадцатый век, Союз, гнёт коммуналки В пучину серых будней и прошедших смут. Он любит дождь, тепло пушистого уюта Зовёт домой, но согревающий камин Заменит в баре вид знакомого сосуда, Лимона долька и глоточек «Лондон Джин» …. В плащах с зонтами сотни путников и путниц Бредут с ним вместе по назойливой воде. Они не слышат мягких рифм промокших улиц, Мелодий грустных о несбывшейся мечте. |